SPACCATO DI UN LUNEDI’ SPACCATO

(on the air: Elio e le Storie Tese – La Terra dei Cachi)

Avvertenze e modalità d’uso. Astenersi da commenti stizziti: per quelli, se proprio non potete farne a meno, c’è il post sotto. In questo blog la politica entra oggi ed esce domani.

La farsa volge al termine, meglio così. Mi sono detto: ora faccio un post semidivertente e ci infilo dentro le elezioni. Sembrava un ‘impresa titanica, ma la serata è cascata a fagiuolo. Un sonnolento lunedì sera come tanti, tranne per il fatto che qualcuno è in trepidazione per non si sa quali presunti cambiamenti. Proviamo a viverle per strada, le sensazioni.

Trastevere, ore ventidue e trenta. Si parcheggia bene di lunedì, si sa. Giretto fino a Santa Maria in Trastevere. Tutti tranquilli e sereni, la solita vita al bar San Calisto, gente che porta il cane, gente che beve. Qualche metro più avanti, sulla piazza principale, i ragazzi seduti sulla fontana come sempre. Chi rolla una canna, chi scrive su un Mac portatile. Roma Caput Mundi. Al pub ci sono quattro gatti, ma si parla dell’argomento del giorno, è inevitabile. Marco è quello che carica di alcol il long island ice tea. Discute con un tipo alto e forzuto e la sua ragazza. Berlusconi spara cazzate, ma Prodi, la sinistra non sono da meno. (parole sante). Santoro me sta proprio sul cazzo. (questa è lei, bonjour finesse, ma trova il mio appoggio silenzioso). Berlusconi a Mediaset fa lavorare quelli di sinistra, ha il programma più trasgressivo d’Italia: Le Iene. (le prima parte è vera, la seconda fa un po’ sorridere). Costanzo è di sinistra (vero, ecco uno di cui vergognarsi davvero, altro che Luxuria). Poi Marco litiga con l’altra cameriera, accesa sostenitrice di sinistra. Con lei un distinto signore con il maglione rosso, anche lui come da maglione, tendente a mancina. Beviamo, ci viene fame. Marco dice: io me ne vado a Londra, chiunque vinca. Mi laureo e me ne vado a Londra. Verrebbe da brindare con lui, ma è già tardino.

Tappa veloce al Colosseo, il Legend è chiuso. Si torna verso il Loran. Ore una e quarantacinque. Fumo, tavoli da biliardo, tv accesa, volume alto, Chicco Mentana snocciola dati incerti. Fassino non si presenta. Summonte, giornalista del Tg5, si becca bordate di fischi a piazza Ss. Apostoli, dove Prodi è chiuso da ore in un pullman giallo, che secondo me potrebbero inventarsi un reality su questo poveraccio che annuncia di voler parlare e poi perde la parola. Bordate di fischi dicevamo. Sì, da quei coglioni che stavano in piazza dalle cinque del pomeriggio. Coglioni per definizione dell’ex premier, accettata di buon grado da loro stessi. E da me definiti tali. Bipartisan, per carità. Come lo vuoi chiamare uno che sta in piedi per sette ore con una bandiera in mano aspettando due parole e una fetta di salame? Destra o sinistra che sia, sempre coglione è. Per me almeno. Cos’è la destra, cos’è la sinistra. Il povero, grande Gaber se lo chiedeva, chissà qual è la risposta; cheppoi c’è cascato pure lui, ha sposato Ombretta Colli, santiddìo. Io dovevo scendere in Sicilia a votare, avrei votato a sinistra. Il fatto è che non ci capisco molto di politica, non me ne frega niente, molti hanno votato per cambiare e basta. E’ il ragazzo che lavora al Loran a parlare. Quello che io chiamo il Garzone. I giovani si interessano poco di politica, bisognerebbe cambiarli tutti questi qua, ci vuole gente preparata e non i soliti raccomandati. Io applaudo. Non è un pensiero profondo, ma è l’unico giusto. L’alternanza è il simbolo del fallimento di questi uomini, tutti nessuno escluso. Falliti. Come li vuoi chiamare? Non è qualunquismo, signori, è verità. Chi è appassionato di politica (non io), va alle urne a votare il migliore, non il meno peggio. Chi ha degli ideali vota per un uomo, non contro un uomo. Non c’è differenza tra gli elettori di destra e quelli di sinistra, amici miei. Infatti è finita praticamente in parità, pur con le incertezze del caso. Questo è ciò che riesco ad estrapolare da me stesso. Lo so che non tutti siete d’accordo, ma Voltaire ci insegna a rispettare le opinioni altrui. Io rispetto le vostre, fate altrettanto e grazie.

Adesso divertiamoci ai rigori. Che si sa, di solito per l’Italia sono sempre indigesti.

Il lunedì sonnolento volge al termine. Verso piazza Venezia, un tizio tira fuori una bandiera dal finestrino della macchina e sparisce nella sorniona notte romana. Dalla banda verde sembra un tricolore, ma non lo sapremo mai.

– Abbiamo vinto! Cazzo dici, non è vero! –

Degna conclusione di questa tristissima campagna elettorale.

E’ tardi, adesso dormo.